En silencio

No se oirán trompetas ni discursos encendidos a la hora señalada, solo se oirá un tenue silbido de hojas al desenvainar, un chasquido sordo de pistolas amartilladas, los clics amortiguados de las navajas al abrirse... Esos serán los sonidos que dirán que la hora ha llegado y cambiarán la historia.

¿Que pasó con @delaCreu?

 El jueves a las 4:00, que es cuando me levanto para ir a trabajar, me encontré un mensaje la cuenta que decía estar suspendida... no me decían porque y solo había un enlace automático para reclamar. Así lo hice y, hasta el momento no he recibido ninguna contestación. No me sorprende y dudo que recupere la cuenta, Twitter no tiene personal de atención al publico y no creo que nadie me conteste nunca una vez la cuenta está suspendida. Por otro lado me encontré mi otra cuenta bloqueada, es una cuenta para amigos y personas de confianza para evitar que la gentuza use fotos de mi familia y amigos para atacarme y está cerrada a público en general. En esa un mensaje automático me decía que la recuperaría en 7 días y que solo podría enviar MDs a seguidores hasta esa fecha.
 Esto es lo que pasó el jueves, pero el asunto viene de antes... Twitter no te suspende una cuenta a la primera son tres pasos: aviso, bloqueo por una semana y suspensión definitiva... y, al tiempo, se borran. A mi las dos primeras denuncias me llegaron prácticamente seguidas y fueron por twitts relativamente suaves y bastante antiguos. También me denunciaron la otra cuenta en el rato que estuvo abierta al publico por un "espabilao" que no iba ni con mala intención... probablemente por que no les dio tiempo a encontrar nada peor. La conclusión obvia es que alguien no me tiene cariño y pretende hacerme callar. Y no creo que vaya a parar...
Así que, en mi próxima cuenta seré mas cuidadoso y buscaré alternativas para poder seguir expresándome con tranquilidad. No tiene mas importancia y no pienso amargarme por una cuenta de Twitter. En unos días nos vemos... Un saludo.

No soy ni Rosalia, ni Diego, ni Juan

No soy ni Rosalia, ni Diego, ni Juan pero me voy a permitir responder a Pedro Manuel de La Cruz, director de La Voz de Almería, sobre su columna publicada el día 11 de Diciembre de 2016 titulada El silencio de Rosalía, Diego y Juan como militante que soy de Izquierda Unida y el Partido Comunista.

Pasaré un poco por alto los primeros párrafos dedicados a un vertiginoso viaje por Cuba y a demostrar su mas que evidente anticomunismo. Lo hago porque entiendo que son lo que en esgrima se denomina finta, un ataque falso para desviar la atención del auténtico que se realiza a continuación, solo me permito recordarle que la Semana Santa son 9 días, las fiestas religiosas en este país son norma y a Franco todavía se le dedican misas después de 40 años. Así que menos lobos Caperucita, que este cuento ya me lo se.

Pasemos a la estocada; argumenta Pedro Manuel que los militantes comunistas debemos sentirnos heridos por la supuesta traición de Alberto Garzón hacia nosotros y el resto de la coalición, olvidando convenientemente que los pasos de Alberto los dictan unas resoluciones tomadas en asamblea… Poca traición puede hacer quien hace lo que tiene mandado. También intenta, con escaso éxito, hacer pasar por iniciativa de Podemos e imposición a IU la ruptura con la actual constitución y la petición de un proceso constituyente. Curiosa imposición de un proceso en el que llevamos metidos años, porque no se si Pedro Manuel no lo sabe o lo oculta deliberadamente pero esa iniciativa es de IU.

Ciertamente hay adanismo en Podemos, como también lo hay en cualquier joven (véase la hornada de jóvenes neoliberales del PP) y si, a veces, chocan con nosotros que, dicho sea de paso, tampoco somos dados a callarnos las críticas. Pero nuestro proyecto es la confluencia y es un proyecto adoptado por las asambleas. Así que toca limar asperezas e intentar llevarlo a buen puerto con cierta generosidad. Esto no implica la renuncia de nuestra identidad, como tampoco desapareció el PCE en IU, y probablemente nos llevará a conflictos. La izquierda es siempre inconformista, activa y combativa porque si fuera conformista, pasiva y dócil sería derecha.

En cuanto a lo que pensemos militantes particulares sobre esta y otras cuestiones que atañen a nuestro partido, nos va a tener que permitir que lo hablemos entre nosotros. Porque los desacuerdos, cuando los hay, los solemos debatir en la asamblea, que es donde toca, y no en la prensa. Que una cosa es ser transparente (las asambleas son abiertas) y otra andar dando tres cuartos al pregonero.

Fernando de Sagarra Chao, militante de IU y el PCE

Agricultura para urbanitas, preguntas comunes.

Entiendo que en una sociedad mayoritariamente urbana los temas agrícolas no sean conocidos, a fin de cuentas hay cientos de temas mas próximos en los que ocuparse. Por desgracia esto hace que un pilar básico de la sociedad, como es la fuente de casi todos sus alimentos, sea pasto de bulos, malos entendidos y estafadores. Intentaré, con estas lineas, poner en perspectiva algunas de las cuestiones mas equivocas de forma llana y, espero, entendible.

¿Que es la agricultura?
La agricultura es una industria humana que consiste en producir alimentos de origen vegetal en terrenos y con recursos sustraídos a la naturaleza. Así, sin paliativos... la agricultura no es natural. Es robar un terreno a un ecosistema, quitar todas las especies vegetales autóctonas, matar a cualquier animal que pretenda alimentarse o estorbar a nuestro cultivo, usar el agua que sea necesaria quitándosela al medio y llevarnos lo obtenido allí donde nos sea mas útil.

¿De que recursos estamos hablando?
Principalmente suelo (terreno antes dentro de un ecosistema) y agua (sea de riego o sea de lluvia como en los secanos el agua se consume por algo que no forma parte del ecosistema), de forma secundaria podemos hablar también de los nutrientes del suelo que son consumidos por el cultivo.

¿Son las plantas que cultivamos naturales?
Si entendemos como naturales a las especies que existen en la naturaleza, no. Las especies que cultivamos son el fruto de la manipulación humana. La mayoría de las variedades en producción se seleccionaron en los últimos 50 años y todos los años salen variedades nuevas. Las plantas que cultivamos no solo no existen en la naturaleza es que lo tendrían difícil para sobrevivir en ella, producen y consumen demasiado para los ecosistemas... se morirían de hambre.

¿Que comen las plantas?
Las plantas procesan fundamentalmente carbono, hidrógeno y oxigeno del agua y el aire y nitrógeno fósforo y potasio y otros elementos del suelo disueltos en el agua... Para nuestras cuentas el consumo que debemos considerar es el de agua y los nutrientes del suelo, el aire es gratis de momento.

¿Cual es el recurso del que mas aporte se debe hacer?
El agua, la agricultura consume el 80% del agua en España y donde no hay es imposible practicar la agricultura. Naturalmente el agua puede venir de un cauce o caer del cielo, si podemos cubrir las necesidades de nuestro cultivo con las lluvias estamos en un secano (el concepto no tiene que ver con la cantidad requerida si no con la fuente de la que se obtiene) y si no será necesario practicar la agricultura intensiva (otra cosa curiosa, intensivo es cualquier cultivo con riego y no solo los invernaderos)

¿Que otros recursos debemos aportar?
Sales minerales absorbibles por las raíces con los elementos que necesita la planta. Fundamentalmente nitrógeno, fósforo y potasio (El N P K que aparece en la formulación de cualquier abono, a veces solo aparecen las tres cifras separadas por guiones). Se suele decir que el nitrógeno es para el crecimiento, el fósforo para la floración y el potasio para el engorde... es una verdad a medias pero sirve para hacernos una idea. También precisa hierro (Fe),manganeso (Mn), cobre (Cu), boro (B), molibdeno (Mo), cloro (Cl), níquel (Ni), silicio (Si) y sodio (Na)

¿Por que no se puede simplemente dejar que las plantas los cojan del suelo?
Por que se acaban. Como empecé diciendo la agricultura no es un ecosistema natural, hacemos que las plantas crezcan para obtener alimentos y luego nos los llevamos de allí, no hay un ciclo de aporte que permita que se mantenga el nivel de elementos disponibles para la planta. Incluso aunque devolviéramos toda las partes de la planta que no usamos al terreno seguiría faltando. Además hay perdidas por lixivación (palabro que usamos los técnicos para referirnos a las sales que se pierden disueltas en el agua que se drena... queda mejor que decir que "se han ido pabajo con el agua" y es mas corto). Si no aportas nutrientes en las medidas adecuadas el terreno perderá su capacidad de sustentar el cultivo.

¿Que peligro pueden tener estos aportes?
El exceso. Todo exceso acabará o bien perjudicando al cultivo o lixiviado y afectando a otros o ambas... y normalmente serán ambas. Otra cuestión adicional es que los desequilibrios de nutrientes en suelo afectarán a la vida del suelo y pueden llegar a acabar con su fertilidad.

¿Cuales son las fuentes de esos nutrientes?
Hasta hace poco las fuentes se limitaban al aprovechamiento de la materia orgánica procedentes de los cultivos y la ganadería. Teniendo unos cultivos poco extractivos y una ganadería que se alimentaba fundamentalmente de pasto libre el sistema mas o menos funcionaba... funcionaba de pena para los  pobres desgraciados que trabajaban la tierra y para los miles de pobres que no alcanzaban a pagar los alimentos básicos, pero funcionaba.
Actualmente, y para nuestra fortuna, tenemos otros medios para poder aportar nutrientes, a estas fuentes se las suele llamar abonos químicos o de síntesis... por motivos que se escapan a mi comprensión. Este cambio ha permitido poder alimentar a una población de mas de 7 mil millones de personas  (no muy bien, pero las cifras de hambre en el mundo se reducen año a año y lo único que las mantiene son las guerras y la codicia de determinados humanos).

¿Por que se echan venenos y como nos afectan a los que consumimos los alimentos?
La palabra veneno es muy imprecisa, con suficiente dosis casi cualquier cosa puede matarte (creo que lo unico que no puede matarte en exceso es el sexo y tengo mis dudas), lo que echamos a los cultivos son pesticidas y los podemos dividir entre fungidas, insecticidas y herbicidas. Son sustancias que matan a aquellos seres vivos que pretenden alimentarse de nuestros cultivos sin matar a nuestro cultivo... como en la medicina se usan antibioticos para matar bacterias sin matar al paciente.
En este campo es donde mas se ha avanzado en los ultimos años, la agricultura tradicional tenia muy pocos medios para acabar con las plagas y todos eran muy peligrosos para los humanos y el medio, por fortuna actualmente el peligro a humanos es practicamente nulo. Otra historia es el peligro para el medio ambiente.
Aunque la toxicidad de los pesticidas actuales es muy baja en comparación con la de los tradicionales y se busca que sean biodegradables, lo cierto es que cuando uno usa un fungicida no solo mata al hongo que pretende matar si no a todos aquellos que tengan una vulnerabilidad similar y lo mismo pasa con insecticidas y herbicidas. Esto afectará no solo al terreno de cultivo si no a todos a los que pueda llegar el producto mientras sea activo.
Por eso se intenta en la actualidad lograr variedades que resistan estos ataques y usar, en la medida de lo posible, medios biotecnologicos para actuar contra ellos (insectos depredadores, ferormonas, trampas...)
En cuanto a como afecta al consumidor... pues nada. Actualmente los controles son tan estrictos y las toxicidades tan bajas que los productos de la tienda son mucho mas seguros que los que puedas obtener en un huerto urbano si vives en una ciudad con trafico denso.


Continuara... podeis dejar preguntas en los comentarios o preguntarme por Twiter y Faceboock y las iré respondiendo.

Disculpas publicas a Antonio Fraguas

Durante bastante tiempo he atribuido a Toño Fraguas una intencionalidad en sus artículos basada en un prejuicio hacia su persona. He dicho en numerosas ocasiones que su moralidad era escasa y que era tendencioso de forma deliberada (en realidad lo he dicho con palabras mucho peores... pero creo que no es necesario repetirlas)  Le he atribuido un interés en determinados temas por animo de lucro o notoriedad... Y es falso. Y quiero que conste.

No creo que Toño Fraguas esté haciendo deliberadamente campaña por ninguna opción concreta.

Lo puedo decir mas alto:

No creo que Toño Fraguas esté haciendo deliberadamente campaña por ninguna opción concreta.

Dado que el medio para difundir estas ideas fue Twiter, creo que la forma mas conveniente para el desagravio es el mismo medio combinado con  mi propio blog... aun así estoy dispuesto a manifestar esto mismo en cualquier medio que el considere apropiado.

Además añado que el no me lo ha pedido, que lo digo yo por que es de ley reconocer los errores propios y subsanar en todo o en parte el minúsculo daño que haya podido causarle (Las comparaciones son odiosas... pero a el le pagan por escribir y a mi ya no me paga nadie por nada)

Esto no quiere decir que le de la razón en las discusiones que mantuvimos, ni que considere que las ideas vertidas en sus artículos sean correctas. Quiere decir que el que suscribe añadió intenciones donde no las había... lo que, desde mi punto de vista, es mucho mas grave. Tampoco quiere decir que no me vaya a pelear con el en el futuro... pero espero no dejarme guiar por mis prejuicios.

La señora Pilar

Hay palabras que no te las puedes tragar, hay que soltarlas o te pudres por dentro, pero también pueden costarte el pan de los tuyos y no es algo con lo que se pueda jugar. Por eso un amigo me ha remitido este texto y yo lo publico en su nombre.


La señora Pilar celebró su santo el mes pasado. Pero como la señora Pilar está en una residencia de ancianos “se pasó” con el gasto y dejó un intolerable descubierto de 10 € en su cuenta bancaria. La señora Pilar invitó a pastas a sus compañeras.
Así que la señora Pilar empieza el mes con sólo 623,11 € este mes tras el palo que le ha dado la entidad bancaria por su descubierto. No es de las pensiones más bajas.
La señora Pilar copaga un plaza en residencia pública financiada 100%, así que “solo” paga 540,53 €.
A la señora Pilar le quedan 82,58 € para pasar noviembre, pero la cuota del seguro de la cofradía de Ntro. Sr. del Santo Entierro le sale por 41,45 €
La señora Pilar no lo entiende, ¡con el miedo que le da a ella que la pudieran enterrar viva! ¡si siempre ha dicho que ella quiere que la incineren! ¿No debería ser más barato así, ni un cuerpo que enterrar?
No sé cómo explicarle a la señora Pilar que la incineración, en el pueblo, sale más cara que enterrarse. Hay que trasladar el cuerpo al tanatorio con incineradora más próximo. Nada menos que a 60 km. Y regresar las cenizas al columbario… Claro que nada de eso justifica el clavo que le mete la Sociedad de Entierro…
De los 41,13 € que le quedan a la señora Pilar para pasar noviembre hay que descontar el copago sanitario. De las medicinas que cubre la S. Social viene a ser 8 € y pico, pero tiene medicación no financiada y hay veces que pasa de 25 €. Porque la señora Pilar es muy mayor y ya tiene muchos achaques. Y no puede quedarse otra vez al descubierto en el banco…
La señora Pilar me ha dicho llorando hoy que si le puedo dejar dinero para ir una vez este mes a la peluquería. Porque la Plaza en Residencia Pública cubre todas sus necesidades básicas. Pero su dignidad no estoy seguro. Me promete que me lo va a devolver en cuanto llegue la paga extra.
Pero la señora Pilar necesita ropa porque me consta que lleva al menos cuatro años sin comprarse ni unas bragas. Y necesita el Corega para la dentadura. Y pilas para el sonotone. Y pagar el móvil si quiere poder hablar con la única amiga de su edad que le queda con vida.
Sí, puede limitarse a comer purés todos los días. Garantizamos que tengan las propiedades nutritivas suficientes para cubrir sus necesidades básicas. Su dignidad, no sé…
También puede ahorrar pilas y sólo encender el sonotone ocasionalmente. Pero así va a terminar perdiendo el oído que le queda. Claro, que para no poder ni hablar con la única amiga que le queda… Que igual no es necesidad básica tampoco…
Y hoy me han recordado (otra vez) que no cobro como para ir dejando dinero a los ancianos con que trabajo. Que la residencia no tiene un presupuesto para préstamos, que bastante hace con garantizarle la cobertura de todas sus necesidades básicas. No sé si dignamente. Que la señora Pilar (y otros varios como la señora Pilar) probablemente no puedan devolver el préstamo. Que no podemos acostumbrarles. Que la señora Pilar debe habituarse a ceñirse al presupuesto que tiene. Que la peluquería no es una necesidad básica. Y me han dicho que no sea paternalista.
Mañana voy a prestarle el dinero a la señora Pilar de mi bolsillo. A ver si me recupero con la devolución del 25% de la puñetera paga extra que me robaron cuando me la devuelvan el mes que viene (si es verdad que me la devuelven). Y esta noche voy a hacer muchas cuentas acordándome mucho y muy fuerte del sistema de servicios sociales de mierda que tenemos. Y acordándome aún más de la madre del psicópata que me ha llamado paternalista.

Por que no se usan semillas Terminator

Cada dos por tres se repite en las redes que las casas de semillas venden variedades estériles para que los agricultores no puedan reproducirlas. Esto es un bulo con cierta base de realidad y, como estoy un poco cansado de repetir las explicaciones, voy a dejar aquí una explicación que pueda enlazar cada vez que resurja el tema.

La tecnología para crear semillas estériles existe y está patentada, pero no se ha comercializado nunca. Los motivos son dos, el primero es legal, modificar una semilla para que su descendencia sea estéril podría llegar a causar daños a otras explotaciones que no la usaran por polinización cruzada. Esto podría llegar a motivar demandas o llevar a que una determinada variedad no fuera aprobada en algunos países. Además, podría llevar a campañas de desprestigio que afectaran a las ventas. En realidad no creo que este motivo sea muy disuasorio para multinacionales con suficientes abogados... pero es un coste a considerar.

El segundo es mas poderoso, las empresas de semillas no usan esta tecnología por que no les hace falta. No lo necesitan, tienen medios mejores para controlar sus variedades.
La primera es la propia naturaleza, Una variedad es un conjunto de plantas seleccionadas para que todas tengan unas mismas características que se consideran deseables, para que esto ocurra todas deben tener el mismo código genético (en aquellas características que nos interesen, en las que no no hace falta). La propia dinámica de la reproducción sexual convierte este objetivo en algo difícil de aplicar en el campo... nadie sabe de donde viene el polen que llega a tu planta. Por eso es mas fiable comprar semillas a una casa comercial que si tiene medios para garantizar la homogeneidad de las plantas. Simplemente, si compras la semilla te garantizas resultados y en el campo las garantías nunca están de mas.
Además puedes cruzar dos variedades conocidas creando lo que se conoce como un híbrido F1. Como imagino que la mayoría habrá olvidado a Mendel (el cura aquel de los guisantes que os amargó en biología), os recuerdo que cuando cruzas dos variedades (que son homocigóticas, lo digo para que vayáis recordando) toda la primera generación muestra las mismas características, que son las de sus genes dominantes. Si determinada mezcla muestra las características deseadas, puedes comercializarla sabiendo que la siguiente generación no lo hará. A esto se le llama un híbrido F1 y podéis ver ejemplos claros en la Wikipedia. Esto haría técnicamente complejo fijar la variedad deseada en el campo, reduciendo mucho la rentabilidad y haciendo que los agricultores se decidan a seguir comprando las semillas en lugar de reproducirlas ellos.
Por ultimo estarían todas las medidas legales, patentes o registros de variedades (dependiendo de las legislaciones, en Europa las variedades no se patentan), contratos de suministro y demás panoplia del arsenal legal de una empresa... que, en realidad, afectan muy poco a los agricultores ya que solo con las dos primeras tienen motivos sobrados para seguir comprando. Este tipo de medidas están pensadas para acabar con la competencia y seguir repartiéndose el mercado de semillas entre cuatro,

La tecnología Terminator no se aplica en las semillas comerciales por que es cara, da problemas y no tiene ningún beneficio para las empresas de semillas. Lo de su preocupación por los pequeños agricultores no llega ni a chiste.

El Área de Ciencia te necesita.

Ya está montada el Área de Ciencia de IU Andalucía, ¿y ahora que? Vale, es un éxito que ha costado mucho trabajo, pero ¿Que se va a hacer con ella?. La respuesta fácil es "lo que queramos", queda bonito y resultón pero no es real. La realidad es "lo que podamos". Y no podemos mucho... no los que hemos llegado hasta aquí, no solos. Necesitamos ayuda. Permitidme que me repita: Necesitamos ayuda. Una vez mas y en mayúsculas: NECESITAMOS AYUDA. Supondré que habéis pillado el concepto...
 ¿Y que necesitamos? Bueno, dado que este es mi blog, haré la chorrada de ponerlo como si fuera una oferta de trabajo.

SE PRECISA:

- Personas con conocimiento de variadas áreas capaces de explicarlas sin palabras técnicas a personas que hacen un esfuerzo enorme por asistir a asambleas de izquierdas fuera de su horario de trabajo.
- Personas capaces de redactar informes basados en todos los estudios publicados, de forma que pueden ser debatidos en un pleno de ayuntamiento de un municipio perdido en Sevilla o Almería.
- Personas capaces de bajar al barro del mundo real y salir de los círculos técnicos y científicos para dar soluciones reales a políticos en minoría, sin tiempo y mucho trabajo.

SE OFRECE:

- Mucho trabajo, ni un euro y pocas posibilidades de que salga tu nombre en ningún lado (mira, al menos no te tomo el pelo con la idea de la visibilidad).
- Una trinchera en la que pelear contra todos o casi todos.
- Mas trabajo

Además podemos darnos el lujo de decir con la voz firme y sin titubear que esta vez estamos defendiendo un proyecto para una izquierda científica y racional... Oye, yo no me lo pensaría, de hecho ya he firmado.

Si te interesa, puedes contactar con nosotros en el correo areadecienciaiuandalucia@gmail.com http:///  Nos haces falta.

Hacia el estado 244

En la religión hay palabras a las que no soy capaz de entender plenamente y no es falta de raciocinio, es falta de fe. Por ejemplo esta la de la transubstanciación, me lo pueden explicar mil veces... para mi la hostia sigue siendo hostia y el vino, vino. Pero para un creyente esa palabra explica algo real.
Con el nacionalismo me pasa lo mismo, no creo en el y palabras como nación no me dicen nada. Cuando me hablan del "derecho a la autodeterminación de los pueblos" para empezar no se que significa pueblo en el sentido que lo usan... tal y como lo describen parece algo etéreo a lo que inconscientemente perteneces por motivos poco claros. El como ese conjunto de seres humanos puedan llegar a "autodeterminarse" me pilla ya en otra galaxia.
Lo que si entiendo es que es un estado, por que eso no es etéreo, es una organización humana asentada en un territorio y con los medios suficientes como para mantener el control sobre el. Y también entiendo que si, en una sociedad de cualquier tipo, una parte quiere abandonarla es mejor que lo hagan. En un mundo con 243 países, que haya 244 tampoco se va a notar mucho...
Pero, y aquí empieza el lío, resulta que no solo existe un nacionalismo catalán, también existe un nacionalismo español y sus creyentes incluyen a Cataluña dentro de su concepto de nación. Esto igual no tendría importancia si fueran pocos, no fueran algunos catalanes y, sobre todo, no estuvieran gobernando el estado español.
Por que, de forma hipotética, supongamos que el resultado diera una amplia mayoría a los independentistas y estos votaran hacer de Cataluña el estado 244. ¿Que posibilidad tiene ese supuesto nuevo estado de mantener el control sobre su territorio? No es ninguna broma, el estado español tiene un motón de alegres tipos de verde armaditos hasta los dientes y, aunque algunos son catalanes, me da que el nacionalismo catalán no es muy popular entre sus filas. Ahora alguien me dirá que no es probable que la ameba que tenemos por presidente se atreva a usarlo contra la población... y tendréis razón, ademas de idiota es cobarde y eso es un marrón de cara a la comunidad internacional... pero es que no le hace ni puñetera falta. Cataluña no tiene ejercito, la única fuerza armada en su territorio solo vale para matar a golpes a un tipo atado en un calabozo. Con suspender el Parlament y mandar a los picoletos a detener a los revoltosos le sobra. Y eso si puede hacerlo y lo hará. Lo que pasaría después sería un desastre para todas las partes implicadas pero no se le pueden pedir peras al olmo.
Claro que en España también hay elecciones y podría llegar a pasar que dentro de poco tuviéramos un presidente con un cerebro funcional y algo de vista política y capacidad de negociación. Supongo que en ese caso tampoco valdría con una declaración unilateral pero también supongo que se podrían pactar los cauces y las maneras para conseguir la independencia. Puestos a suponer, también puedo llegar a ver factible que se ganara en referendum o como sea la votación. Y volvería a empezar el lió.
Por que al separarse llegan los repartos y estos son complicados cuando la despensa está llena, pero está vacía y Cataluña va a negociar desde muy mala posición. Acordaos de los alegres tipos de verde, sumadle una comunidad internacional en contra y unos deudores muy picajosos. Vamos a salir muy escaldados todos...
Que si que con voluntad y dialogo se puede conseguir... pero dudo que nadie la tenga o que los implicados se hayan parado a pensar en las hondonadas de hostias que nos vamos a comer por un concepto que ni entiendo ni me preocupa. Pero, oye, a vuestra bola, sois muy libres...

Ochos cortados (Tiempo de Perros VI)

Voy derecho a una trampa, no hace falta ser muy listo para darse cuenta. El Maestro nos convoco a todos y nosotros hemos seguido el camino como ratones bien entrenados. Si fuera un chico listo daría un volantazo y dejaría que la chica esa, si es que eso era una chica, se las arreglase sola. Pero no soy un chico listo y Rata esta dentro. La única posibilidad es que el Maestro se haya equivocado en algo, que algún incontrolado se haya colado en la fiesta. Cuando tu única oportunidad es que el adversario la pifie, estas bien jodido.

La nave es antigua, de ladrillo y no de placas de hormigón como el resto del polígono. Debía ser algún tipo de pequeña fábrica. Una gran estructura, con tejado a dos aguas, albergaba la superficie principal de trabajo. Detrás, otro edificio adosado, mas largo, como si fuera un crucero, da al lugar apariencia de iglesia. En la fachada destacan unos carteles en los que pone “Dios te ama” y “Solo Él puede sanarte” en vivos colores. No veo gente fuera, pero si coches. Unos cincuenta, como los dueños estén todos dentro esto va a ser una carnicería. En fin, doy la vuelta a la manzana y me situó por la parte por donde debieran estar las oficinas.

En la parte trasera del coche, el policía y Liuba, así se llama la rusa, discuten en ruso. Ella quiere entrar y el policía intenta convencerla de que es demasiado peligroso. Como si quedarse fuera fuese seguro, si queríamos salvarla, deberíamos haberla dejado antes de entrar en el polígono. A estas alturas la policía de jazz habrá cerrado todas las salidas. Me vuelvo y les digo “Cada cual debe tener la oportunidad de elegir su muerte”.
El policía me dice que es la vida lo que se elige. Si, claro y que más. “No, la vida es la que te toca”, le respondo.

Salgo del coche, dejándolo con la palabra en la boca, no tengo ganas de seguir discutiendo. Me dirijo a una ventana que está entreabierta, vislumbro las siluetas de dos cabezas. Creen que por que no me ven yo tampoco puedo verles a ellos. Pobres niños jugando al escondite. Salto dentro sin tocar la ventana, uno intenta pincharme con una lanza improvisada, se la arranco de las manos y la uso para clavar al otro a la pared. Luego con el cuchillo le rebano el cuello. No han tenido tiempo de gritar. Por ahora vamos bien.

El policía y la rusa están al pie de la ventana. Les hago señas para que pasen. Resulta un poco patético ver a Luiba intentar subir, ayudada por el otro desde abajo, mientras se esfuerza por que su falda no se abra. Cuando por fin logra entrar en la habitación, se pone blanca. No esta acostumbrada a la sangre y aquí hay mucha. Al de la cuchillada casi le arranqué la cabeza y ahora cuelga de su tronco sujeta por un hilo de carne. Ese tipo de herida sangra mucho y este casi ha vaciado toda su sangre en el suelo. Por no hablar de las salpicaduras en el techo. Y la verdad es que el otro, clavado en la pared como un insecto, tampoco es muy decorativo. Aun así aguanta bien el trago y se limita a ponerse la mano en la nariz como para protegerse del olor. Tipos duros los rusos, debe ser por el clima.

El policía sube sin ruido y como un profesional, trepa ofreciendo el mínimo perfil posible y en cuanto entra ya tiene el arma preparada. Ex-militar supongo. Sus ojos cambian de color y dice “hay uno en el pasillo y otro en la oficina de al lado”; y añade “viene alguien, viene a ayudarnos”.Miro por la ventana y veo acercarse a la chica que antes nos disparó. Lleva un fusil en las manos. ¿Viene a ayudarnos? Joder, pues vaya cambio de opinión. Por si acaso me sitúo en el lateral de la ventana. El policía en cambio, le da la espalda y se va hacia la puerta. Luiba permanece en medio de la habitación intentando no tocar nada. La chica salta dentro sin ruido, y antes de que me de tiempo a moverme tengo la culata de su fusil entre ella y yo. Debe tener sensores térmicos.

La situación es, como mínimo, extraña. Una unidad de combate y yo midiéndonos en silencio. El policía acechando en la puerta sin hacernos caso y la rusa mirando espantada a su alrededor. Si esto sale en una peli no se lo cree nadie. La unidad de combate me sonríe y baja la culata del arma. Esto me supera. Bajo el cuchillo lentamente. “Necesito que alguien elimine al del pasillo en silencio” dice el policía. La unidad de combate me da la espalda y se dirige a la puerta. Se cuelga el fusil a la espalda y espera un momento. Luego abre la puerta de golpe, fuera hay un hombre con cara de susto. Antes de que el tipo reaccione agarra su cabeza y la gira. “Creec” suena. El tipo esta muerto.

No tengo ningún control sobre la situación. Y empiezo a sentir vértigo. El policía y la rusa son devotamente fanáticos de la cosa esa que secuestraron, y no van a aceptar ningún resultado que no incluya su rescate. No se que puñeta esta haciendo Rata, de hecho ni siquiera puedo oírle. La unidad de combate parece que esta de nuestro lado, pero no se hasta cuando. Y, a estas alturas de la fiesta, se que el Maestro no está aquí. Voy a morir por nada. “Eliminemos al que queda” digo.

Salgo al pasillo y abro la puerta que me señala el policía con la cabeza. Un pobre desgraciado me mira desde detrás de una mesa y hace un gesto para intentar coger un cuchillo que tiene en ella. No llega a completarlo. Mi daga le atraviesa el cuello. Lo veo morir atragantándose con su sangre. Dioses, estoy tan cansado. Recupero la daga y salgo al pasillo. “No hay nadie mas aquí” dice el policía. Me sorprende, el complejo de oficinas es muy grande, seguro que hay más de veinte oficinas dando a este mismo pasillo, sin contar las de los pisos superiores. “¿Seguro?” pregunto. “Nadie” responde, “están todos en el ritual”. Vuelve a tener los ojos raros, como opacos y de un color violáceo. Entonces empiezan los cánticos.

Un coro enorme declama con fuerza los versos de un canto en una lengua extraña. Noto el poder según empieza. Una marea de asco me invade, no se que es lo que pretenden, pero, sea lo que sea, es total y absolutamente falso. Nos dirigimos a la puerta que comunica con la nave principal. Esta abierta. Puedo ver un escenario situado en medio de la nave y otro cerca del portalón de entrada. En el del centro hay un altar de piedra. Y la chica esta allí, entre dos tipos que parecen sujetarla para que no escape. Otro tipo dirige a la gente que abarrota el espacio entre los dos escenarios, desde delante del altar mueve los brazos marcado el ritmo del canto. El otro escenario esta totalmente vacío, aunque creo que no por mucho tiempo.

Los tipos del escenario miran hacia la puerta y la gente que canta parece concentrada en el director del espectáculo. No parece que nadie tenga armas de fuego. Hay una pasarela, como a un piso de altura que recorre todo el perímetro de la nave. Creo que tengo un plan, o por lo menos el esbozo de uno. “Subid por la pasarela y colocaos encima del portalón” les digo “Yo intentare atacar desde atrás y traerme hasta aquí a la chica. Disparad a cualquiera que intente impedírmelo.” El policía asiente y la unidad de combate se dirige a la escalera que da acceso a la pasarela sin ningún comentario. Liuba me mira “No tengo armas”. Le doy mi pistola, un revolver del treinta y ocho que, de todas formas, jamás uso. Los veo subir por la escalera y me preparo. Busco todo el dolor que pueda sentir y lo encuentro. Noto como me hincho poco a poco. Atacar y huir, ese es el plan. No creo que salga.

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As de guia (Tiempo de Perros V)

“Joder, mierda, mierda y mierda” Repito, mientras pateo el coche. Me cago en todo el santoral, mientras compruebo los daños. Tres ruedas reventadas y el radiador como un colador. Solo ha dejado la cuarta y por que no la veía. Me cago en Dios, que puntería tiene el jodido traidor.

Vaya día de mierda. Según me levanto, a las cuatro de la mañana, me como una bronca de los de arriba. Y todo por que, a uno de nuestros chicos listos, se le olvido que el comisario Carrasco ya no se llamaba así. Y el muy cabrón elevo una queja. Como si tuviera importancia, nadie nos recuerda cuando nos vamos. Pero claro, para los jefes es vital seguir el procedimiento. Y si a Carrasco le apetece llamarse ahora inspector Rodríguez, pues hay que llamarle como el diga.

Para terminar de arreglarla, el jefe me comunica que nos han apartado del caso. Se lo ha quedado Carrasco-Rodríguez. A nosotros nos han dejado de observadores, solo nos quedamos el jefe y yo a pie de calle, y un par de chicos listos en la oficina. No le diera un cáncer negro en los huevos a ese mamón de Carrasco-Rodríguez. Tengo que desmontar el grupo a toda leche. Entonces descubro que Pardo no está. Lo dejo para después por que no me queda tiempo. Hay que recoger a la unidad de combate, que por algún extraño capricho nos han concedido, y salir cagando leches con el jefe hacia la dirección del objetivo. Carrasco-Rodríguez no nos va a esperar. Y los secuestradores tampoco.

La unidad de combate resulta ser una chica rubia y delgada con pinta de yonki, que carga con una bolsa de deportes enorme. No se cuantas armas lleva dentro, pero el coche se mueve cuando la mete en el asiento de atrás. Dios, como odio a estas cosas. Monstruos capturados y reciclados, que nos sirven después de una dura reeducación. Pero monstruos al fin y al cabo. El jefe se monta en el asiento del copiloto y salimos hacia el punto de reunión.

A medida que vamos acercándonos la radio nos canta las novedades, varias unidades se han perdido y hay un follón del carajo. Cuando llegamos me doy cuenta de la magnitud del desastre, solo hemos llegado una unidad de agentes y nosotros. Hasta el capullo de Carrasco-Rodríguez esta intentado salir de un atasco. De esta lo fusilan al amanecer, y yo estaré en primera fila comiendo palomitas. Pese al desastre de organización nos dan la orden de seguir adelante. Con dos huevos, como sean muchos estamos jodidos.

El otro coche se pone delante y le seguimos por una maraña de callejuelas. Me recuerda a mi barrio, puedo oler los guisos baratos desde el coche. Cuando, por fin, enfilamos la calle observo dos cosas. Julián Pardo esta en un coche aparcado, de alquiler. Entonces pensé que venia a apoyarnos a pesar de las ordenes. Por un momento hasta me cayó bien el hijoputa. Y una furgoneta arrancada y abierta, los secuestradores seguro, blanco y en botella. Oí la puerta abrirse y los pasos de alguien que iba hacia la furgoneta. No llegábamos ni de coña.

Y entonces se lió. Alguien se metió en la furgoneta y el vehículo salió como una exhalación. El rubio estaba en mitad de la calle con una chica pálida y morena de la mano. Por la radio alguien dijo que el objetivo estaba allí, con el secuestrador de la mano. Dijeron que sus cómplices habían huido. Intenté maniobrar para seguir a la furgoneta, pero el coche de delante me estorbaba y los agentes estaban bajando para intentar detener al rubio. Joder, es que nadie se lee los putos informes. Después de que el jefe lo identificara por la cancioncilla, se pasó a todas las unidades. El rubio esta clasificado como amenaza extrema. La moto de la guardia civil paso por mi lado esquivándome por milímetros. Una unidad de combate disfrazada. Vi como saltaba el rubio, llevándose por delante al tipo como si fuera un muñeco de trapo. Luego cogió la moto y escapó por encima de un coche aparcado. Impresionante.

Intente explicar por la radio, que la chica era una rusa del chulo que había secuestrado el rubio, pero era imposible con Carrasco-Rodríguez lanzando órdenes por la radio. El jefe me hacia señas de que me calmara, mientras hablaba por teléfono y escribía en el portátil, pero como coño se calma uno en un momento así... Y entonces volvió el rubio.

Pude ver como saltaba de la moto, y como impactaba en uno de los agentes. No se como mató al otro. Fue demasiado rápido. Salí del coche con el arma en la mano. La yonki ya estaba apuntando cuando Pardo me apuntó a mí. Y disparó. Creí que estaba muerto. Sentí el impacto de mi cabeza contra el suelo, chispas de colores en mis ojos y a la unidad de combate encima. Tenía sus pechos encima de mi cara. Estaba tan conmocionado que pensé en besarla. No se cuanto duró, pero me pareció eterno.

Me pregunto con furia “que coño más podría haber salido mal”. La respuesta es obvia; podría estar muerto. La unidad de combate está a mi lado. El jefe sigue dentro hablando por el móvil y tecleando como un loco. Y yo tengo trabajo. Ladro mis órdenes, casi en automático, a las unidades que van llegando. Sellar la zona y buscar testigos para averiguar cual era el objetivo. “Joder, moveos, tenemos tres agentes muertos y vosotros papando moscas”.

Por fin llega Carrasco-Rodríguez. Apenas se baja del coche, empieza a gritar señalando en nuestra dirección. No me señala a mí, señala a la unidad de combate. No me lo puedo creer, ¡le esta echando la culpa a ella! Esto es lo que me quedaba por ver. No puedo contenerme, empiezo a insultarle “Capullo, inútil, soplapollas…” Me va a costar el puesto, pero no puedo parar. No se ni como he llegado tan cerca de el, le voy a sacudir. La chica me sujeta y me lleva de nuevo hasta el coche. ¡Dios! He estado a punto de golpear a un superior.

Carrasco-Rodríguez está mudo, sabe que iba a pegarle. Todos nos miran. Se abre la puerta del coche y sale el jefe “Inspector Rodríguez, está relevado del mando. Coja un grupo de asalto y diríjanse al Polígono Oeste. Espere allí mis instrucciones” dice, con tranquilidad, pero lo suficientemente alto como para que lo oiga todo el mundo. Carrasco-Rodríguez boquea como si le faltara aire. Quiere decir algo pero no sabe qué. Están sonando todos los móviles, aviso de mensaje. Ni siquiera lo miro. Es la confirmación desde arriba.

La chica me mira y me dice “Me llamo Sandra” y me tiende la mano. Me acaba de revelar su nombre real. Nunca lo usamos, normalmente solo lo conocen nuestros jefes directos. Hace años que no uso el mío. “Me llamo David” Hasta me resulta extraño como suena. Estrecho su mano. “Necesitamos un coche” me dice el jefe. Me parece ver una leve sonrisa en su cara. Sabe lo que pienso de las unidades de combate. Pero, joder, me acaba de salvar la vida.

Cogemos un coche y nos dirigimos al Polígono Oeste, uno de los más viejos de la ciudad. Al parecer, el jefe ha averiguado que nuestros adventistas tienen allí una nave que usan de iglesia, y ha localizado a la furgoneta por satélite yendo en esa dirección. Mientras conduzco, ordena el despliegue para sellar la zona y evacuar a los civiles. Nos comunican que el coche de Pardo también va en esa dirección. “A todas las unidades, que nadie intente detenerlos” anuncia por la radio. “Ellos también van al rescate, pueden servir de distracción” me aclara a mí. Menuda distracción, no quisiera estar en el pellejo de los que distraigan.

Pasamos los controles que ha organizado la policía alrededor del polígono. Por la radio nos comunican que el coche de Pardo pasó un momento antes de que los montaran. Alguien más dice que están evacuando el polígono, aludiendo a una fuga de gas. Llegamos a la parte de atrás de la nave a tiempo de ver a Pardo entrando por una ventana.

El jefe se vuelve y le dice a Sandra “Cúbreles”. Sandra sale del coche armada con un fusil de asalto y corre hacia la ventana. El jefe saca una pistola y le mete un cargador. No sabia que llevara una. “Vamos a intentar armar poco ruido” expone en voz baja “No sabemos lo que hay dentro. A Carrasco lo han confundido.” Luego pregunta por la radio “Inspector Rodríguez ¿Está en posición?” Y cuando escucha la confirmación añade “Que nadie entre hasta que de la orden”

Salimos del coche y entonces observo que se esta nublando. “Solo faltaba que lloviese” Maldigo para mis adentros. Miro la nave. Todavía no se ha acabado el día.

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Parejas de baile (Tiempo de Perros IV)

Me gusta el barrio, ropa lavada en las ventanas, gente yendo al trabajo, coches utilitarios, mucha calle peatonal. La clase de sitio en que si dejas a tu hijo en la calle, lo peor que puede pasar es que le partan la cabeza de una pedrada. La calle del objetivo tiene un tramo peatonal, lo que me viene bien, nadie podrá colocarme un coche en la puerta y taparme la visión. Observo mientras camino. Los grupos de mujeres y hombres esperando a que los recojan, una furgoneta de la secta adventista, turismos y furgonetas de trabajo… Y un BMW enorme. Ese se ha perdido. O me esta esperando. El conductor tiene pinta de mosquita muerta y Rata pasa por su lado sin inmutarse. Parece que no hay peligro.

Veo a la rusa apenas entro a la calle. Es alta, pero está tan delgada y tan encogida que parece pequeña. Noto su dolor a distancia. No recuerdo a nadie que se sintiese tan solo. Esto no va bien. Necesito terminar de romper la magia que la mantiene atada a su misión, lograr que me señale al objetivo y convencerla de que se marche. Y no tengo mucho tiempo, los secuestradores o la policía del jazz estarán por aquí muy pronto. Si me monta una escena estoy listo. En fin, ya se verá.

Me acerco y le susurro “sdrazvuitie”. Quiero que confíe en mí, y no hay mejor presentación que hablar el idioma del otro. La chica se da la vuelta y me mira unos segundos, parece muy asustada. Intento decir algo, tranquilizarla. Solo acierto a sonreír, de forma bastante patética, creo. Maldigo mi estúpido mutismo. De pronto ella me abraza y empieza a hablarme muy rápido, “Ponchik” repite varias veces, y entiendo que se refiere a mí. ¿Rosquilla? ¿Por qué me llama rosquilla? Es dulce… debe ser algo como el “honey” de los ingleses. La consuelo como puedo, mezclando mi pésimo ruso con español.

Cuando, por fin, consigo que me suelte un poco, comprendo que estoy perdido. La policía de jazz esta llegando. Cojo a la rusa de la mano. Hay que largarse. Rata esta sobrexcitado, no se que puñeta le pasa. Parece decirme algo de una diosa. Maldito idiota, no es el momento de andar con juegos. Hay dos coches del enemigo entrando por la calle. Cuento cinco agentes en los coches y me da la impresión de que, al menos uno, es una unidad de combate. La furgoneta de los adventistas está cerca, abierta y con el motor arrancado, quien iba a decir que esa escoria serviría para algo.

Entonces se abre la puerta del objetivo y sale una chica menuda, con aspecto de mosquita muerta. El chillido de Rata dentro de mi cabeza casi me tira al suelo. “La diosa, la diosa”, repite el muy idiota. La rusa también se para y la mira. Entonces lo comprendo. Esa chica es el objetivo. Y menudo objetivo, cuando logro atravesar todas las capas de protección, me doy cuenta que esa chica es el ser mágico mas poderoso que jamás he visto. Cuesta mirarla, sus protecciones inconscientes hacen que quiera apartar la vista, ignorarla. Nunca me había costado tanto mirar a alguien.

Bien, nuevo plan. Dejo que se acerque a la furgoneta, la empujo dentro y salgo como si me persiguiese un batallón de diablos. La chica esta mas cerca de la furgoneta que yo, así que debo andar rápido, pero sin que los de la policía del jazz se de cuenta. Intento trasmitir a Rata mi plan. Espero que me entienda. Los adventistas empiezan a meterse dentro de la furgoneta. Hoy no es mi día.

Rata se mete por debajo de la furgoneta. Parece que lo ha entendido. Entonces el conductor se monta en la furgoneta y cierra la puerta. Maldita sea, estoy a solo cuatro pasos. Voy a tener que sacarlo a empujones. La chica esta llegando. Tres pasos. Acelero. Dos pasos y todo se va a la mierda, uno de la secta empuja a la chica dentro y salta al interior. Un paso y cierran la puerta en mis narices. La furgoneta sale chillando ruedas y quedo al descubierto. Los secuestradores eran ellos.

Es tarde para todo, tengo los dos coches encima y están frenando. Oigo la moto cuando casi la tengo encima, un guardia civil se lanza hacia mí. Es mi última oportunidad. Salto y me lanzo con las piernas por delante hacia su cabeza. El motorista esta muerto antes de tocar el suelo. Le he partido el cuello. No hay tiempo. Cojo la moto mientras oigo puertas abriéndose. Acelero y salto un coche aparcado. Tengo que atrapar esa furgoneta. Tengo que rescatar a Rata y a la chica.

La rusa me llamo “Ponchik”, maldigo y maldigo. No puedo dejarla atrás. Joder. Doy la vuelta a la manzana y entro en la calle peatonal por el otro extremo. Dos de los policías están intentando cogerla, la rusa se resiste. Lanzo la moto contra uno de ellos, y salto para acabar con el otro. Oigo más coches y el ruido de un helicóptero. Hoy es un buen día para morir.

Todo se ha ido al cuerno. El rubio esta en la parte de atrás del BMW intentado contener la hemorragia de la rusa. Debería estar muerto. Tendría que haberlo matado. Pero no pude. Cuando abrazó a la rusa me quede mirando como un idiota. Luego se lió todo. Los coches de la agencia entrando en la calle. Los adventistas secuestrando a Irene. El rubio escapando en moto. La gente de la agencia intentando detener a la rusa. Y yo seguía allí intentando decidir que hacer.

Y de pronto veo volver al rubio, saltó un coche con la moto, sorprendiendo totalmente a los agentes. Se tiró de la moto en marcha para degollar a uno de ellos y logró que la moto aplastara al otro. Corría, con la rusa de la mano, hacia el coche de los agentes, cuando del segundo coche salió mi controlador y una chica muy extraña. Una máquina de matar. Supe que no llegarían al coche. Los iban a acribillar.

Entonces deje de pensar. Siempre fui bueno disparando. Lancé la primera ráfaga contra mi controlador. Tres disparos, como en el manual. La chica tumbó a mi objetivo salvándole la vida por fracciones de segundo. La segunda y la tercera destrozaron una rueda y el radiador. Después me volví un poco hacia el rubio y le grite que viniera rápido. No se lo pensó. Entró en el asiento de atrás con una rapidez pasmosa. Lance dos ráfagas mas para dejarlos agachados y otra al coche vacío. “Si nos quieren seguir que busquen un taxi” Pensé.

Ahora huimos. No se como vamos a encontrar a Irene. No se que hacer con el rubio. No se como escapar de mi gente. Joder, ni siquiera sé con qué se hizo la herida la rusa, ni si saldrá de esta.

El rubio, en cambio, parece que solo piense una cosa por vez, sigue vendando a la rusa con los restos de una camisa que sacó de mi bolsa de viaje. Y no ha dicho ni una palabra desde que entró en el coche. No parece que le importe ni a donde vamos, ni que haremos después. Me va a estallar la cabeza.

El rubio termina con la chica y me dice “Hay que rescatar a la otra”. Así, como si fuese tan fácil. El dolor taladra mi cabeza. Pierdo el control del coche. Por suerte no hay nadie mas en la carretera y logro pisar el freno. El rubio sujeta el volante. No se como ha llegado al asiento del copiloto. “¡Se puede saber que haces!” Chilla. Solo alcanzo a balbucear “Intentaba saber donde está” Y añado, para que no resulte tan tonto “Puedo localizar a la gente con la mente”. El rubio me mira pensativo “No vuelvas a hacerlo mientras conduces” Me sonríe cómplice “Puse un localizador en la furgoneta”.

Todavía estoy temblando. “Pasa atrás y consuela a la chica” Dice “No creo que te entienda, pero cuéntale algo siempre ayuda escuchar a alguien a tu lado” “Hablo ruso” Le contesto mientras me bajo. “Entonces cuéntale algo bonito”.

El coche arranca y yo empiezo a hablarle a la rusa. De alguna forma, parece que todavía voy al rescate. Dios, ¿Cómo me las arreglo para ser tan patetico?.

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Sueños (Tiempo de Perros III)

Me despierto sobresaltado y con un nombre en la cabeza: Irene. Por fin conozco el nombre de mi princesa. Irene, Irene, Irene. Estas muy cerca, tienes que estarlo para que pueda verte con tanta claridad. Llevo esperándote desde aquellos tórridos sueños de adolescente, cuando aun pensaba que eras solo un producto de mis hormonas. Me pregunto que pasara cuando nos encontremos, por que tu nunca me has visto. Espero poder resolverlo cuando te vea cara a cara.

Los vapores del sueño se disipan y entonces recuerdo… ¡Estas en peligro!, algo te acecha y no logro recordar qué, el sueño no es claro. Recuerdo a un gigante rubio, un peligroso guerrero criado para matar, pero no me parece que él sea el peligro, aun así, se que esta cerca… Otro velo cae, y me doy cuenta de que yo mismo te he señalado, eres el objetivo del secuestro. La rusa no sabía quien eras por que nadie puede verte, pero la dirección que dio era la tuya.

Un clavo de dolor atraviesa mi cabeza, mi gente te matara, eres como yo y para ellos somos monstruos. Espero que la magia que te ha mantenido oculta tanto tiempo, lo haga un rato más. No tengo mucho tiempo y el dolor no cede. Tengo que rescatarte, tengo que llegar antes que ellos.

Enciendo la luz y veo la habitación del hotel, cuatro estrellas, un autentico lujo para mi antiguo trabajo, pero desde que entre en la organización me pagan como funcionario de alto rango. La organización esta infiltrada en todas partes y hace que las nominas corran a cuenta del estado. Voy al minibar y cojo una botella de agua. Rebusco en la maleta, ibuprofeno, dos cápsulas y en un rato estaré como nuevo. Tengo que relajarme, en este estado no sirvo para nada.

¿Quien quiere secuestrarte? El rubio no es, él mató al proxeneta, de eso estoy seguro, mis sueños no fallan jamás. Y los míos tampoco, no tendría sentido. Intento concentrarme en esa información. Hago la pregunta. Como respuesta el clavo de mi mente resucita y caigo al suelo por el dolor. Alguien esta ocultándose, alguien muy poderoso. Maldita sea.

Saco mi maleta del armario, retiro la ropa y abro el doble fondo. Tengo una micro-uzi, un prodigio de la técnica israelí. Tengo seis cargadores, los relleno y los pego de dos en dos con cinta adhesiva, uno boca arriba y otro boca abajo, vuelta y vuelta, para poder recargar más rápido. A veinticinco balas por cargador, son ciento cincuenta oportunidades. Si me hicieran falta más, ya estaría muerto. Aun así, preparo la pistola también, dos cargadores sobraran, más y tendría que llevar una carretilla.

Me coloco las cinchas de la micro-uzi, de tal manera que cuelgue oculta debajo de la chaqueta y que me permita absorber el retroceso cuando empiece el baile, bendita preparación militar. Si quiero llegar a tiempo no tengo que madrugar, simplemente, no puedo acostarme.

Bajo a la calle, el coche de la agencia esta en el aparcamiento del hotel, pero no lo cogeré. Hace dos días alquile otro, mis presentimientos nunca se equivocan. Cojo el coche, un BMW 630 Ci coupé, me pregunto que pensarían en la empresa de alquiler si supiesen que lo puedo meter en un tiroteo. Dejo que me guíe mi instinto. La ciudad duerme.

Mientras avanzo descubro los fallos en mi plan, de hecho descubro que no tengo ningún plan. No puedo entrar y secuestrarte a punta de pistola, no puedo contarte la verdad y esperar que me creas. Y, desde luego, no puedo contar con ser capaz de enfrentarme a unos secuestradores que no se quien son. Por no hablar de que mi propia gente llegara en cualquier momento y ellos no hacen preguntas. Te detendrán y jamás saldrás de sus celdas de detención.

Llego a tu calle, un barrio obrero. Hay ropa tendida en las ventanas, la mayoría son uniformes de trabajo. La clase de barrio en el que nadie dejara de ver mi puñetero BMW. La estoy fastidiando a base de bien. Ni siquiera puedo aparcar en tu puerta por que la calle es peatonal en ese trozo. La ansiedad me esta matando.

Observo la calle, a las cinco de la mañana no hay ningún movimiento, así que no me resulta difícil descubrir a una chica morena y escuálida refugiada en el portal de enfrente de tu casa. Otra rusa, según la miro se que el proxeneta le mando seguirte. Le ha tenido que costar a horrores, no es fácil verte. Normalmente la gente solo te ve cuando hablas o te haces notar de alguna forma. La pobre lo ha pasado fatal, te ha seguido obligada por la magia y ahora ya casi se ha desecho el hechizo. Sin embargo sigue ahí.

Será mejor que espere a que, al menos, estés despierta. La gente del barrio empieza a salir de sus casas. Unos cogen los coches para ir al trabajo, otros, la mayoría mujeres, esperan en grupo a que alguien los recoja. Una furgoneta con rótulos de una iglesia adventista aparca justo en el límite de la zona peatonal y sus ocupantes se dirigen a los grupos que esperan y les reparten folletos. La voracidad de esta gente es insaciable. Consulto el reloj, son las cinco y media.

Entonces aparece, es el rubio. Alto, rubio, guapo, fuerte, ágil, la clase de tipo que en el colegio no se molestaba en mortificar a los débiles de la clase, ni siquiera nos veía. Lo veo avanzar, andando, por la calle y me doy cuenta de que no tengo ninguna oportunidad si me ve, si intuye que he venido a hacer. Espero que no se fije en el maldito coche.

El rubio va derecho hacia la rusa. No me ha visto. Cuento mentalmente los pasos que he de dar hasta estar lo bastante cerca. Ocho pasos, no es difícil. Tengo que matarlo. Tengo que hacerlo o te fallare. Me sudan las manos mientras pienso en como apuntar para no matar a la rusa. No quiero sangre inocente. Abro la puerta del coche muy despacio. Es la hora, Julián Pardo acude al rescate.

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Jazz Police (Tiempo de Perros II)

Ahí fuera hay monstruos, y alguien tiene que detenerlos. Esa es la cuestión. Hay cosas que se dedican a cazar a la gente o a usarla para sus siniestros juegos. Cuando lo descubres, no queda sitio para el relativismo, no puedes ponerte a analizar lo que esta bien y lo que esta mal. Ellos son el mal. Y cualquier cosa que hagamos para detenerlos esta bien.

Pienso en ello todas las noches, lo necesito. Pienso en ello esta noche, mientras conduzco hacia la zona donde han detectado “actividad anómala”. Hay que joderse, “anómala”, si que un par de monstruos se carguen a tres personas es anómalo, cuando pase algo extraño será una carnicería.

El jefe va detrás, leyendo los informes del equipo que he seleccionado, chavales jóvenes con apenas un roce con lo sobrenatural, o que han destacado de alguna manera. Les convencemos de que trabajan para alguna unidad especial y los usamos para el trabajo de campo. Algunos progresan, aunque la mayoría se quedan de colaboradores, sintiéndose superiores al resto de la canalla pero sin enterarse de una mierda.

Llegamos a la zona, un barrio de mierda, solo bueno para los yonkis y las ratas. La plaza esta llena de coches de policía y tipos uniformados. Nos dejan pasar sin decir nada. Cuando nos acercamos a la casa, escucho un trozo de estribillo. “Jazz police I hear you calling. Jazz police I feel so blue. Jazz police I think I'm falling, I'm falling for you”. Un mierda de esas hippies, pero me parece extrañamente apropiada. Somos la policía del jazz y ellos caerán hacia nosotros.

El jefe me pide que me encargue de los niños, mientras el baja con los tipos listos. Reconozco a uno, me lo presentaron como comisario Carrasco. Aunque no creo que sea comisario, y dudo mucho que se apellide Carrasco. Es un pez gordo, puede que del mismo nivel que mi jefe. Mucho pez para tan poca pecera. Esta mierda debe ser muy gorda.

Pongo a los chavales a currar, interrogando a todo el mundo y removiendo la mierda. Dudo que encuentren algo, la movida es abajo, pero nunca se sabe y hay que seguir el procedimiento. Pronto son un bien entrenado grupo de hormigas, haciendo meritos para ganar mi aprobación. Los observo uno a uno, intentado averiguar si alguno merece algo mas.

Pronto averiguamos que, por imposible que parezca, todos los testigos presentes vieron salir a un individuo de la casa con el proxeneta. Naturalmente las descripciones no coinciden y tampoco la manera de llevarlo. Mierda pura, solo hay yonkis y putas, que coño íbamos a averiguar de aquí.

Veo a Julián Pardo, un chaval que sacamos de la Guardia Civil, sentado con su libreta de notas en una piedra, observando a los testigos. No me gusta ese chico, pese a haber estado con las fuerzas especiales, al igual que yo mismo, y a su experiencia como policía judicial, sigue pareciendo un pardillo. Sin embargo, sus mandos lo tenían por competente y resolvió varios casos casi imposibles. Estoy a punto de darle un grito para que espabile, cuando descubro a lo que mira. Una puta rusa esta tratando de pasar inadvertida, mientras a su alrededor sus compañeras intentan evitar la deportación convirtiéndose en testigos.

Pardo se levanta y se dirige derecho hacia ella, le dice algo y la separa del grupo. Cuando empieza a hablar distingo algunas palabras. El jodido cabrón habla ruso. Eso no aparecía en su informe. La maldita canción sigue atormentándome.” Jazz police are looking through my folders, Jazz police are talking to my niece, Jazz police have got their final orders, Jazzer, drop your axe, it's Jazz police!”. Suelta tu jodida hacha monstruo, somos la policía del jazz.

Pardo deja a la chica custodiada por un uniformado y me cuenta el resumen. Al parecer el proxeneta iba a secuestrar a alguien y la envió a ella para decirle a sus socios donde encontrarla. No sabe quienes son los socios. No sabe quien es el objetivo. Pero sabe la dirección. Tenemos algo.

Llamo al jefe y, cuando sale, le cuento toda la historia. No puedo evitar sentirme eufórico. Me habían dejado fuera y he logrado quitarles protagonismo a los chicos listos. “Jazzer, drop your axe, it's Jazz police!” se me escapa, sin poder evitarlo.

-¿Cómo has dicho?- Me pregunta el jefe, mostrando interés por primera vez desde que empezó la noche. –Es solo una estúpida canción que se me ha metido en la cabeza- Le respondo. El jefe mira alrededor. Y entonces me doy cuenta. Todo el mundo esta tarareando la maldita canción.

-Llama a la central y pide una unidad de combate- Me dice mientras se monta en el coche. A las unidades de combate solo se las llama cuando la mierda esta a punto de llegar al techo. Esta mierda debe ser enorme. Joder que perra suerte.

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Tiempo de Perros - Indice

La serie Tiempo de Perros la escribí en el 2008 y la publiqué en el blog La Camara de Marzabul. Me apetecía rescatarla y quizá darle continuidad. Ire publicando un capitulo al día hasta el VIII que es lo que escribí originalmente. Si gusta intentaré continuarla.

Tiempo de Perros - Índice

I La Plazilla

II Jazz Police

III Sueños

IV Parejas de baile

V As de Guía

VI Ochos Cortados

VII El angel

VIII El Maestro

La Plazilla (Tiempo de Perros I)

Observo a los yonkis en la plazilla, su baile absurdo de un grupo al otro y vuelta a empezar. Parece que pretendan pedirse, los unos a los otros, un poco de dinero para el chute que los dejara tranquilos. Trabajo inútil, aquí nadie tiene dinero, si alguno lo tuviera estaría en el punto comprando. En cualquiera de los puntos que abren sus puertas invitadoras a cualquiera que llame. No disimulan ni lo más mínimo, el barrio es tan marginal que los policías entran en grupos de ocho o más. Y les ven venir de lejos.

Cuanto sufrimiento desperdiciado, sin objetivo, ni valor. Lastima. En cualquier caso mi blanco es otro y Rata se esta poniendo nervioso. Me urge a mirar en otra dirección, una casa de dos plantas, con una amplia puerta de entrada abierta, pero con las ventanas tapiadas. La más ínfima expresión de burdel. En realidad de burdel casi ni ejerce, los yonkis son malos clientes, es más un almacén para guardar a las chicas durante el día para que no escapen. Una cárcel. Más sufrimiento, también desperdiciado en miseria y corrompido por la codicia. Me indigna.

Allí esta mi objetivo, un proxeneta venido a más últimamente, que ha pasado de tener un par de yonkis acabadas a importar directamente desde el Este. Como si le hubiera tocado la lotería del mal. Tuvo buena suerte, supongo. Hoy la va a tener mala. Rata se pone en movimiento, derecho hacia el edificio. Ninguno de los yonkis le mira, total una rata más, aunque sea de cinco kilos, no se nota demasiado. Yo lo tengo mas difícil, un traje de Armani llama mucho la atención en este barrio, los niños pijos nunca llegan tan lejos a pillar, a ellos los esperan donde todavía hay farolas. Me clavo el cuchillo en la palma de la mano y me marco la cara con sangre siguiendo las viejas costumbres. Cuando atravieso la plaza nadie me mira.

Rata rodea el edificio, nunca le han gustado las entradas principales, le sigo hasta una puerta pequeña en la parte de atrás. Esta cerrada, pero eso no es problema para Rata que se cuela por debajo. Yo saco mi juego de llaves “especiales”, tardo poco, pero aun así Rata ya esta en el sótano y me envía mensajes para que me apresure. Odio que haga eso, es como llevar un pasajero en la cabeza.

Cuando entro, me encuentro en una cocina, es grande, con una mesa de metal en el centro y todo tiene aspecto de haber sido recogido de la basura. Un frigorífico industrial hace un ruido del demonio y casi hace que no oiga la puerta. Levanto el cuchillo dispuesto a córtale el cuello a cualquiera que entre. Una chica teñida de rubio me mira asustada. Esta hecha polvo, noto el sufrimiento en todo su cuerpo, palizas de las que no dejan marca. Pero yo las noto, puedo sentir los golpes de varios años, que la han convertido en un animal asustado y sin esperanza. La miro a los ojos, cree que la voy a matar. Cree que soy la muerte y tiene razón, pero no la suya, hoy no. Le hago un gesto con la cabeza en dirección a la puerta y ella asiente. “Bolshoe spasibo” dice cuando pasa por mi lado.”Pazhalsta” pienso, pero no digo nada.

Esto ha podido salirnos caro, Rata no la ha visto por que ha bajado demasiado rápido, le maldigo en silencio y noto su punto de vergüenza, sabe que me ha fallado. Aun así sigue queriendo que me de prisa. Bajo por unas escaleras ruinosas y llenas de suciedad y me dirijo a donde me indica Rata. “Jodido GPS a cuatro patas, sal de mi cabeza, no me dejas pensar”, pienso pero Rata no ceja. Se que tengo dos objetivos justo al cruzar la puerta. Unos matones, Rata los nota corruptos. Me concentro y los veo a través de los ojos de Rata, hay otro detrás de Rata pero me hace ignorarlo. Cierro los ojos y saco otro cuchillo. Que Rata dirija mi mano. Entro y noto como mi izquierda sube hasta tropezar con el cuello del primero. Entonces abro los ojos y veo los del otro matón, veo el miedo y noto el grito que intenta escapársele. No lo hará, ya no tiene cuerdas vocales. Le saco la legua por el agujero de la garganta y dejo que se ahogue en su sangre. En silencio. Noto su dolor y, a la vez todo el que él ha infligido a lo largo de su vida. No es suficiente el castigo.

Miro al tercer hombre, esta sentado en el suelo, quieto. Me mira como si nada le importara ya. Rata me dice en mi mente que era un recluta que falló la prueba. No se que significa exactamente eso. De todas formas Rata manda en estos asuntos. Le señalo la escalera. “Vete” susurro. Y se va sin hacer ruido, ni mirar atrás.

El objetivo esta detrás de otra puerta, ahora empiezo a ponerme nervioso yo. Se supone que no debe ser demasiado poderoso. Apenas un payaso que jugando con el ocultismo llamo a la puerta equivocada. Pero con ciertos seres nunca se sabe. Me hago con el dolor que se desprende del edificio. Noto todas las palizas, todas las violaciones, todas las muertes que aquí se han cometido y las hago mías, las sufro y las disfruto en toda su intensidad. Hago que ese poder refuerce mi cuerpo y me fortalezca mas allá de los limites humanos y entonces golpeo la puerta, que salta en mil pedazos.

Apenas veo, hinchado de poder y pleno de dolor. Pero a mi me gusta el dolor, yo lo controlo. Hago que retroceda dejándome la conciencia libre. Veo el altar, una piedra grande en mitad de un pentagrama dibujado con tiza. Y veo a la chica, atada y desnuda con unas cadenas mal puestas. Tan mal puestas que se levanta de la piedra y corre en mi dirección, tapándome al macarra. No veo el arma hasta que dispara. No me da por más de un metro y dispara de nuevo, mientras yo le lanzo un cuchillo. La bala atraviesa la pantorrilla de la chica haciéndola caer sobre mí. Rebota, estoy tan hinchado que soy como una roca. Si la bala me hubiera dado a mi no habría pasado nada. El macarra esta en el suelo con un cuchillo atravesándole el omóplato. No parece una amenaza, mas no me fío y espero a que Rata inspeccione.

El chulo se levanta lentamente y se ríe. Esto empieza a parecer una peli de serie B. “¿Esto es lo mejor que sabes hacer, angelito?”. No creo ser ningún angelito. “Mi maestro ya me dijo que vendríais con vuestros crucifijos”. No he pisado una iglesia desde hace años, pero no le saco de su error, no me importa que crea que soy de la competencia. Se que hay una trampa y si habla puedo buscarla. “Pero no tenéis autentico poder” Se desgañita. “Dios no existe, payaso”. Como si no lo supiera.

La trampa esta en el altar, magia burda de sumisión. Supongo que a el le debe parecer el culmen de la Alta Magia. Avanzo, ya sin miedo. Noto su expectación, y seguidamente su terror cuando descubre que ni siquiera vacilo. Entonces ataca. Una legua larga como una serpiente de más de tres metros impacta contra mi pecho y hace estallar una autentica bomba de dolor, miles de agujas se clavan en mi piel y noto como mis ojos estallan. Dios, como disfruto. Cuando recupero el control cojo el altar y lo lanzo contra la pared, estoy tan pletórico que lo clavo en ella. Luego agarro al chulo y tengo que contenerme mucho para no hacerlo trozos. Le golpeo un poco contra el suelo y lo dejo inconsciente.

Miro a la chica, la pobre esta mas allá de cualquier ayuda. Ha perdido del todo la razón y musita palabras inconexas en ruso. Cuando paso por su lado, la mato de un golpe en el cuello. Es todo lo que puedo hacer ya. Salgo a la calle por la puerta principal. Ya no me importa que me vean. Los yonkis tienen un alto sentido de la supervivencia y antes de que logre atravesar la plaza, ellos ya estan en sus agujeros.

Me dirijo hasta el coche. Me gustan los mercedes por que tienen maleteros grandes, aunque sean deportivos. Meto el paquete detrás y salgo del barrio antes de que lleguen las luces azules. Estos no son policías normales, la policía todavía no sabe nada. A esta gente la llaman de muchas formas, La Corporación, La Agencia, Control… en cualquier caso, son los que se encargan de evitar que la gente como yo vaya haciendo de las suyas por ahí. Yo los llamo la Jazz Police y reconozco que hasta me caen bien. Son ellos los que van a tirarse toda la noche limpiando el desaguisado que he montado. Y mientras yo me entretendré con mi macarra, enseñándole nuevas cotas del dolor. Quizá no pueda decirme donde esta su maestro pero seguro que nos divertimos un montón.

Bajo la ventanilla y dejo que la música atruene el vecindario. Y mientras Ramstaim cantan sus canciones de amor y odio, Rata y yo nos sentimos felices.

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¿Quien manda en Kiev?

Lo mas desesperante de el golpe de estado en Ucrania es la falta de rigor de las noticias de nuestros medios. Ningún medio esta intentando contar de una forma medio racional lo que está pasando,incluso periodistas que han estado allí parece empeñados en negar lo que sus propias cámaras fotografiaron.

Una de las argumentaciones asumidas por estos impresentables es que hay un parlamento y que este ha elegido un nuevo gobierno. Parece que para estos periodistas el hecho de que 100 parlamentarios hayan sido expulsados del mismo y que el resto estén votando bajo la continua amenaza de milicias nazis, no le quita legitimidad. De hecho ahora ya ni votan, simplemente los nazis preguntan si alguien se opone... y no se ha dado el caso, así que se aprueba todo por unanimidad.

Este gobierno es supuestamente de "unidad nacional", y debería tener en su composición a miembros de las todas las fuerzas representadas en el parlamento... Veámoslo:

Cupula
Primer ministro Arseniy Yatsenyuk (Batkivshchyna)
Primer Vice Primer Misnistro Vitaliy Yarema (Batkivshchyna)
Viceprimer Ministro Oleksandr Sych (Svoboda)
Viceprimer Ministro, Ministro de Desarrollo Regional, Construcción, Vivienda y Servicios Comunales (Alcalde de la ciudad de Vinnytsia, miembro de Conciencia de Ucrania un partido desaparecido, vinculado a oligarcas locales)

Gabinete
Ministro de Justicia Pavlo Petrenko (Batkivshchyna)
Ministro de Finanzas Oleksandr Shlapak (Tecnocrata, neoliberal, vinculado a oligarcas locales)
Ministro de Economía y Comercio Pavlo Sheremeta (Tecnocrata, neoliberal, vinculado a la organización de George Soros)
Ministro de Educación y Ciencia Serhiy Kvit (Nazi, ex miembro de organizaciones a la derecha de Svoboda)
Ministro de Política Social  Lyudmyla Denysova (Batkivshchyna, conocida corrupta en anteriores gobiernos)
Ministro de Ecología y Recursos Naturales Andriy Mokhnyk (Svoboda)
Ministro de Cultura Yevhen Nyschuk (Euromaidan, un actor que estuvo en las revueltas)
Ministro del Gabinete de Ministros Yevhen Semerak (Ni idea, no encuentro a este tío en ninguna parte)
Ministro de Salud Oleh Musiy (Euromaidan, un medico que estuvo en las revueltas atendiendo a gente)
Ministro de Energia e Industria Yuriy Prodan (Sin afiliación, corrupto de anteriores etapas de Tymoshenko y vinculado a otros oligarcas locales)
Ministro de Juventud y Deportes Dmytro Bulatov (Euromaidan, un "héroe" local de las revueltas, fue torturado por desconocidos)
Ministro de Interior Arsen Avakov (Batkivshchyna, corrupto buscado por la Interpol)
Ministro de Agricultura Ihor Shvaika (Svoboda)
Ministro de Infraestructura Maksym Burbak (Batkivshchyna)

Pues parece que no, tenemos un gobierno con 7 representantes de Batkivshchyna que es el 41% de los cargos (cuento también a Yuriy Prodan que es leal a Tymoshenko), 4 de Svoboda, el 23% de los cargos (Cuento al nazi Serhiy Kvit), 3 ministros "de las revueltas", el 17% y 3 representantes de oligarcas locales, también el 17%.

¿Donde están el resto de las fuerzas? El Partido de las Regiones obtuvo un 30,38% de los votos, la Alianza Democrática Ucraniana por las Reformas (el partido del boxeador Vitali Klichko) un 13,81% y el Partido Comunista un 13,33%.
Frente a ellos, el partido de la corrupta Tymoshenko y sus secuaces, obtuvieron un 25,26% y los nazis de Svoboda 10,28%. Y son los que se han repartido el poder con la aquiescencia de los oligarcas locales, siempre dispuestos a seguir robando.

Repito, nazis y mafiosos se hacen con el control del país, sin ningún tipo de respeto por la legalidad. ¿Habéis leído esto en algún periódico? No, están muy ocupados mirándose el ombligo. Y luego se quejaran de la crisis del periodismo...

Ahora lo llaman ACI

Superdotado lo llamaban cuando yo era crío, claro que entonces casi nadie sabia que era eso. Y suena guay, cuando te lo cuentan parece que hablen de alguien que lo tiene mas fácil para estudiar y que sacará unas notazas del copón bendito. una persona "mejor". Pero no.
El CI nos da una idea de la "velocidad" a la que avanza un individuo en su desarrollo intelectual. Hablando a lo bruto, cuanto mas alto sea mas rápido piensas, antes coges los conceptos y antes te estampas contra tus errores.
 Un superdotado es "mas" en el mismo sentido que 5 es mayor que 3. Pero 5 no es "mejor" que 3. Solo es distinto. Y si se juntasen un 1, seis 3 y un 5 y construyeran una sociedad, lo construirían a la medida de los 3, por que la media, la moda y la mediana son 3. Y el 1 y el 5 se irían a la mierda. Eso es "matemático".
¿Por que digo esto? Bueno, todo nuestro sistema educativo está montado en base a la idea de un progreso pautado de acuerdo a la edad. En primero aprendes a leer y a sumar y restar, en segundo te enseñaran a multiplicar y te harán leer algo con mas chicha y así. Y, obviamente,el sistema está montado para chavales "normales", los que están alrededor del 100 en esa escala (Se suele considerar que entre 85 y 115 es lo normal) y que son la inmensa mayoría de la población. Estos chicos irán a una escuela montada para ellos, y les ira mejor o peor según diversos factores (la mayoría de ellos económicos).
¿Y los demás? Bueno, según se vayan alejado de ese "centro" estarán un poco jodidos, jodidos o muy jodidos. De hecho los de la parte mas "baja" en muchos casos ni siquiera serán escolarizados.

¿Y los de la parte "alta"? Vaya, me alegro de haberme hecho esa pregunta, por que hoy he venido con ganas de contaros mi puta vida.
Llegas al parvulario y te juntas con un montón de críos y os ponen a aprender cancioncillas o a hacer juegos de memorizar, claro a la mitad del asunto tu ya te lo sabes y estas deseando hacer algo distinto (ponerte a dibujar o coger ese coche tan chuli y hacer bruummm) y pasas del tema. Y dicen que te distraes, te regañan o te toman por tonto por que no te da la gana de repetir la misma tontada  una y otra vez. Y aprendes a pasar de ellos, a jugar en tu cabeza y a prestar la mínima atención posible. Empieza la cantinela a tus padres "Es muy inteligente, pero es muy vago"
Y luego al colegio, y cada vez mas aburrido. Si yo ya me he leído el puto libro la primera semana de clase ¿Que coño hago amarrado a esta silla? Y te distraes mas, horas enteras. Miras por la ventana e inventas historias o lees a escondidas en clase otros libros. Pasas de todo, los ejercicios son la misma estupidez día tras día, así que dejas de hacerlos. ¿Por que mi madre se pone tan cardíaca? Si me leo el libro el día antes y apruebo... claro que, a veces, no me lo leo el día antes. En realidad no entiendo el motivo.
Y entonces empiezan los problemas, tus padres van a ver a los profesores y te hablan, como si todo fuera muy importante. Que si suspendes, que si no haces los ejercicios... Y solo quieres que paren, para irte a tu rincón a leer un libro.

Y esta es la parte bonita, lo feo empieza en el patio. Pero no tengo ganas de hablar de acoso escolar, ya si eso otro día.

P.D. A ver si así lo explico mejor. Es una respuesta a Abisal:

Sales a andar en grupo, al principio todos van juntos, pero no todos tienen la misma forma de andar. Los hay mas rápidos y los hay mas lentos. Y no es cómodo andar a un ritmo diferente del tuyo. Si vas frenado te cansas mas y, además, te sientes incomodo. Así que el mas rápido va y vuelve, hasta la siguiente curva las primeras veces. Sin perder de vista al grupo. Luego un poco mas allá. Y al cabo de un tiempo explora por otros lados. Luego vuelve al grupo... pero en el grupo no le tratan bien, les parece que les vacila, que presume demasiado. Y se va alejando mas.
Al final se da cuenta de que está solo la mayor parte del tiempo. Que el grupo no le aporta nada. Y no vuelve... y se pierde, y tropieza, y se cae. Y lo soluciona solo. Eso es pensar mas rápido. Incomunicación.

Pensar rápido es solo pensar mas rápido. Pero te aísla. No es solo "me aburro en clase" es "yo ya he ido por ahí y te puedo contar lo que hay en la próxima curva". Es "No tengo nada que hablar contigo, por que no entiendo lo que dices y tu a mi menos"